Ich spreche nicht von den Menschen, die in unserem Heimathafen an Land stehen und uns mit dem Versprechen einer sicheren Reise zum Abschied winken.
Ich habe das schon in Filmen gesehen, weiße Taschentücher und feuchte Augen. Wie in Titanic. Was für ein verstörender Vergleich. Ich spreche auch nicht von dem Schaukeln des Schiffes, wenn man langsam und methodisch zur Nachtwache aus der Koje hinuntersteigt, bis man mit trüben Augen auf dem Boden steht, sich mit einer Hand in die Hose hievt und mit der anderen versucht, nicht in das Bett deines armen Mitsegelnden zu geraten, der dir gegenüber schläft. Solche nächtlichen Besuche sind erheiternd. Aber ich schweife ab.
Ich spreche von der großen atlantischen Dünung, wie man sie an einem grauen und windigen Tag im März von Deck aus sehen, spüren und hören kann. Wie eine riesige lebende und atmende Landschaft,
Wellen, die sich erheben, fließen und verschwinden, in Grautönen, Blau, Schwarz und dem schwer fassbaren, aber attraktiven Azurblau. Einige Wellen ragen fünf Meter über dir auf wenn sie sich nähern, mit einem klaffendem Maul, das einen zu verschlingen droht, nur um dann sanft unter das Schiff zu gleiten und sich in eine weite Schaumfläche zu verwandeln, das die Ohren mit einem leichten Zischen erfüllt, wie wenn Du nach dem Öffnen einer Dose deines Lieblings-Getränks ganz nah dran hörst.
Einige Wellen werden mit den Wellen unseres eigenen Schiffes tanzen und Spritzer weißer Gischt bilden, einige brechen sanft neben dem Schiff mit einem wohlwollenden Platschen, andere werden ihr verdammtes Bestes tun, um Dich in einem erbarmungslosen Schauer zu durchtränken. Ihre Reflexe werden bei solchem Wetter geschärft, bei dem ein schnelles Wegducken und eine dünne Schicht Regenkleidung Ihre einzige Verteidigungslinie sind. Wir alle tragen salzige Augenbrauen.
Andere Wellen tragen Dich in den Himmel und enthüllen eine endlose Landschaft aus Hügeln, Tälern und Bergen vor Dir, ein ewiges Chaos aus Grau, Blau und Weiß, das in den Strahlen des Morgenlichts und des strömenden Regens ein jenseitiges Aussehen annimmt. Dem Blick ins Unendliche so nah wie nie zuvor. Der wahre Schatz ist das sanfte Azurblau eines aufbrechenden Bergrückens, ein kurzer Hinweis auf eine sanfte Schönheit, die nur allzu schnell wieder verschwindet. Ich könnte viele Adjektive verwenden, aber ehrlich gesagt entzieht es sich jedem Versuch, es zu beschreiben. Es ist zu wild, denke ich. In gewisser Weise ist es das, was mich dazu gebracht hat, den Stift in die Hand zu nehmen. Jedes Foto würde dem Meer niemals gerecht werden, und wir Menschen lieben Herausforderungen.
Wenn ich an Land zurückkehre, frage ich mich, ob ich die Landschaftsgemälde des Ozeans in einem neuen Licht sehen werde. Ich stelle mir Maler mit einem Pinsel in der Hand vor, die versuchen, den Ozean mit ihrer Palette von Grau- und Blautönen und den letzten Türkistupfern in ein Gemälde zu bändigen. Ich versuche, mit dem Pinsel einzufangen, was ich mit dem Stift einzufangen versuche, aber scheitere. Adjektive sind nie genug, aber wenn ich nur eines wählen könnte, wäre es das Wort "roh".
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