Yo. Enfin, je vais écrire un véritable article de blog ! Sûrement le premier sous mon vrai nom. Probablement plus court que ce que je souhaite. Je pourrais en écrire un deuxième… Ce n'est pas un article sur les événements spécifiques de ce voyage mais plutôt sur le sentiment général d'être sur les Tres Hombres. Je n'ai jamais lu le Fair Transport Blog *hrmhumpf* donc je pourrais répéter des choses. Et je vais voler quelques blagues à l’équipage actuel sans mentionner les détails. Pour tous ceux dont l’anglais ne parle pas assez couramment (comme mes parents et ma grand-mère), je fais référence aux services de traduction en ligne.

Après avoir décidé de faire ce voyage – voyager à travers l’océan pendant plus de six mois sans moteur – on m’a beaucoup demandé de raconter des histoires, de raconter à quoi ça ressemble. Quelle belle aventure ! Bateau de Pirates ! Sauver la planète! Palmiers et avocats ! Comme le savent tous ceux qui ont été assez stupides pour faire cela ces dernières années : il est difficile, voire impossible, d’expliquer cela en plus de mots aux habitants du pays. C'est le paradis et l'enfer. Les deux en même temps. Et sa Somme est encore plus grande que ses Parties.

Le mal de mer, le mot à ne pas prononcer, est un véritable fléau. Cela dévore votre cerveau de l’intérieur, consomme toute votre énergie, vos espoirs et vos motivations. Au début, ça donne envie de ne pas mourir, à la fin, ça donne envie de mourir. Après ne pas avoir mangé ni bu correctement pendant un, trois ou sept jours, votre corps perd la force de se réchauffer ou même de s'habiller. La situation descend en spirale depuis le bas. J’avoue : je comprends, chaque jambe jusqu’à présent. Parfois pire que d’autres, mais fiable pendant quelques jours après avoir quitté le port. Ma meilleure façon d’y faire face : continuer à avancer ! Parler, transpirer, plaisanter, diriger ou simplement vomir. Tout ce qu'il faut pour ne pas tomber dans la dépression de la souffrance : sortez de la couchette à chaque montre, faites face à votre diable d'épaule intérieur. Parce que : ça va passer, ça ira mieux ! Le soleil brille toujours au-dessus des nuages. Pour moi, c’est un élément essentiel d’être là-bas. Le prix à payer au passeur. Et ça vaut le coup !

Il n’y a probablement aucun moyen de se rapprocher de Mère Nature. Avec toute sa force, sa puissance et sa miséricorde. Assister à un simple lever de soleil après un coup de vent, sur le pont avec tout l'équipage pendant le changement de quart, fera ressentir aux marins les plus endurcis des larmes de bonheur et de soulagement - aucun mot n'est prononcé dans un tel moment. La faune marine est si imprévisible et rare, donc si précieuse à observer. Signaler un coup de baleine à l'aveugle… ça n'a pas de prix ! Il n’y a pas assez de souhaits pour représenter toutes les étoiles filantes dans un ciel sans nuages et sans lune. Et voir la Baie de Destination depuis le rivage lors du dernier lever de soleil en mer, c'est comme admirer un bracelet de diamants à l'horizon. L’arc lunaire que j’ai raté – je mourrais pour celui-là ! Voir le puissant navire s'écraser à travers les vagues depuis la pointe du bout-dehors (l'extrémité pointue du bateau) vous donne des moments Leonardo-di-Caprio. Et en observant le schéma de la houle par une nuit de clair de lune depuis le Royal (on ne peut pas aller plus haut), vous êtes pratiquement invincible. Ecouter le doux gargouillis des vagues dans votre couchette (légèrement sous la ligne de flottaison) lors d'une croisière en douceur à 10 nœuds, c'est comme être de retour dans le ventre de sa mère. Sushi à partir d'un poisson pêché il y a 10 minutes (merci petit poisson), pas moyen de l'avoir plus frais. Ces moments ressemblent à un pur paradis et j’ai oublié d’en mentionner beaucoup…

Vivre sur le navire avec tous ces gens – des étrangers au début et des frères et sœurs à la fin – ressemble parfois à une « guerre ». Du moins ce que ma génération ne connaît heureusement que grâce aux films : une bande de frères et sœurs se préparant et célébrant après la bataille. Le sel sur nos bottes nous unit face aux chaussures bateau du McDonald's local. Traverser la merde ensemble et se couvrir le dos face au pote. Vous avez attrapé mon déjeuner en glissant de la table dans la cuisine. Partager des histoires inimaginables, écrire des chansons sur nos exploits et profiter des fonctions corporelles de base. Après avoir été réduits au minimum, tous sont égaux : peu importe le rang, le statut ou l'héritage. Il suffit de quelques jours à bord pour voir à travers les façades ce que notre civilisation moderne impose à nous, individus. On ne peut pas porter un masque longtemps sur un bateau aussi petit, on ne peut être que soi. Il est normal que la place la plus privée (la tête) se trouve directement derrière la seule place toujours occupée en mer (la barre).

Le Capitaine et le Cuisinier sont naturellement les personnes les plus importantes à bord. Le premier pour offrir la structure générale et exiger la discipline nécessaire dans un endroit où un tel besoin existe, le second pour offrir le luxe et le confort dans un endroit où il n'y en aurait pas. En tant que matelot de pont (c'est-à-dire moi, techniquement juste du muscle), le savoir-faire et la force physique nécessaires pour travailler et fonctionner sur un navire comme celui-ci sont tout simplement triviaux : travailler sur le gréement, tirer les bons cordages au bon moment, maintenir le navire, enseigner et prendre soin des stagiaires, surveiller la météo, les dynamiques sociales de formation/normation/performance… Il y a beaucoup de compétences à acquérir. Non seulement pour naviguer, mais aussi pour faire face à la vie que vous vivez là-bas, dans le monde normal.

Tout cela crée une forte dépendance. Je ne pourrai pas retourner vivre dans un bureau. Plus jamais.

Martin Zenzès. Santa Cruz de La Palma. 2019.