La première fois que j'ai vu Tres Hombres à Amsterdam, j'ai été touché par elle. Elle était tranquille et doucement roulée sur le quai. Pourtant, simultanément, elle criait quelque chose que je n'arrivais pas à comprendre à ce moment-là, mais qui me paraissait important et réel. J'étais curieux.
Monter à bord pour la première fois, en tant que visiteur, était étrange. C'était comme entrer dans l'ancienne maison de quelqu'un. Il y avait une histoire dans chaque planche de bois, un personnage dans chaque corde. Un par un, j'ai pu rencontrer l'équipage. Ils partageaient des rides salées, des mains durcies et des vêtements déchirés. Ils parlaient de baleines, de tempêtes et d'histoires de pirates ; mais leurs yeux avaient vu des choses qu'ils ne pouvaient pas exprimer et que je ne pouvais même pas commencer à imaginer. Leur rire était vif et fort, mais leur regard était vif et sérieux. Qu’ont-ils appris ? Je devais savoir.
Je n'ai jamais navigué auparavant. J'ai le vertige. Je serais inutile sur le pont ou sur le mât. Mais j'ai déjà cuisiné. J'avais donc un plan : peut-être que je ne suis pas marin, mais je serai le cuisinier des marins.
Maintenant, moi