Je ne parle pas des gens \u00e0 terre dans notre port d'attache, qui nous disent au revoir en nous promettant un bon voyage et au revoir.<\/p>\n
J'ai d\u00e9j\u00e0 vu \u00e7a dans des films, des mouchoirs blancs et des yeux humides. Comme le Titanic. Quelle comparaison troublante. Je ne parle pas non plus du balancement du bateau alors que vous descendez lentement et m\u00e9thodiquement de votre couchette pour votre quart de nuit, jusqu'\u00e0 ce que vous ayez les yeux larmoyants au sol, une main se hissant dans votre pantalon et une main essayant d'emp\u00eacher cela. tu seras jet\u00e9 dans la cage du pauvre type qui dort en face de toi. Ces visites nocturnes sont conviviales. Mais je m'\u00e9loigne du sujet.<\/p>\n
Je parle de la grosse houle de l'Atlantique vue, ressentie et entendue depuis le pont par une journ\u00e9e grise et venteuse de mars. Comme un vaste paysage vivant et respirant,
\ndes vagues qui montent, coulent et disparaissent dans des tons de gris, de bleu, de noir et d'azur insaisissable mais attrayant. Certaines vagues appara\u00eetront \u00e0 leur approche,
\nune bouche b\u00e9ante de cinq m\u00e8tres de haut qui menace de vous engloutir, avant de glisser doucement sous le navire et de se transformer en une large \u00e9tendue d'\u00e9cume, vos oreilles
\nse remplissant avec un l\u00e9ger sifflement, comme apr\u00e8s avoir ouvert une canette de votre boisson gazeuse pr\u00e9f\u00e9r\u00e9e.<\/p>\n
Certaines vagues danseront avec les vagues de notre propre navire, cr\u00e9ant des \u00e9claboussures d'embruns blancs, d'autres se briseront doucement le long du navire avec un clapotis bon enfant,
\nd'autres font de leur mieux pour vous tremper dans une douche brutale. Vos r\u00e9flexes sont aiguis\u00e9s dans de telles conditions m\u00e9t\u00e9orologiques, o\u00f9 une baignade rapide et une l\u00e9g\u00e8re couche de v\u00eatements de pluie constituent votre seule ligne de d\u00e9fense. Nous avons tous des sourcils sal\u00e9s.<\/p>\n
D'autres vagues vous emm\u00e8neront vers le ciel, r\u00e9v\u00e9lant devant vous un paysage sans fin de collines, de vall\u00e9es et de montagnes, une \u00e9ternelle commotion de gris, de bleu et de blanc, dans les rayons de la lumi\u00e8re du matin et la pluie battante prenant une apparence surnaturelle. Vous ne serez pas plus pr\u00e8s de regarder l\u2019infini. Le v\u00e9ritable tr\u00e9sor est le doux bleu azur d\u2019un peigne qui se brise, un bref indice d\u2019une douce beaut\u00e9 qui dispara\u00eet trop vite. Je pourrais utiliser de nombreux adjectifs, mais honn\u00eatement, cela d\u00e9fie toute tentative de capture. C'est trop sauvage je trouve. D'une certaine mani\u00e8re, c'est ce qui m'a pouss\u00e9 \u00e0 prendre la plume. Chaque photo prise ne rendrait jamais justice \u00e0 la mer et nous, les humains, aimons les d\u00e9fis.<\/p>\n
\u00c0 mon retour sur terre, je me demande si je verrai les peintures de paysages oc\u00e9aniques sous un nouveau jour. J'imagine les peintres, un pinceau \u00e0 la main, essayant d'apprivoiser l'oc\u00e9an dans un tableau avec leur palette de tons gris et bleus, les derniers points de turquoise. J'essaie de capturer avec un pinceau ce que j'essaie de capturer avec un stylo et j'\u00e9choue. Les adjectifs ne suffisent jamais, mais si je ne pouvais en choisir qu\u2019un, le mot serait cru.<\/p>\n
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